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Trescientos espartanos en el paso de las Term\u00f3pilas. Ni muchos, ni pocos. Trescientas intemperies las que llevo ya escritas en este peri\u00f3dico. En verdad, m\u00e1s. M\u00e1s de cuatrocientas si a\u00f1adimos las que aparecieron bajo los t\u00edtulos gen\u00e9ricos de Calle Sur y Caf\u00e9, copa y puro. A la intemperie\u2026 pero poco. Aqu\u00ed, cuando llueve no te mojas (de momento y quiera Dios que as\u00ed sea por siempre).<\/p>\n\n\n\n
A\u00fan dudo de que acertaran al contratarme. A veces s\u00ed, a veces no. Las unas por las otras. Trescientos teatrillos. Trescientas opiniones. Opinamos, aunque opinemos de otros, siempre de nosotros mismos; de c\u00f3mo nos atropella el tren de la vida. A veces pienso que no deber\u00eda abusar de tanto mirarme por dentro. Por pudor. Por no aburrir. Y, sin embargo, lo m\u00e1s cercano a uno es lo \u00edntimo de otro\u2026<\/p>\n\n\n\n
El caso es que, rodando la cuesta, ya son m\u00e1s de trescientas intemperies desde aquel d\u00eda que Antonio Cid se me cruz\u00f3 junto a los escaparates de La Cubana. Un tren me atropell\u00f3 mientras ve\u00eda pasar la vida entre bollitos de leche. Y tan contento. Contento y sin miedo he llegado hasta aqu\u00ed. Ahora, solo ahora, le empiezo a tener miedo a las piteras de la vejez. Y a los callejones estrechos, quiz\u00e1 por eso prefiera las intemperies de mi Extremadura, tan ancha y tan sola.<\/p>\n\n\n\n
En las trescientas he procurado, ante todo, torear al comp\u00e1s, que el verbo templara la idea. Al comp\u00e1s, como se torea, como se ama… Ordenar las palabras. He procurado tambi\u00e9n ver con mis propios ojos, no con los ajenos. Y que, en el guiso, no faltara picante. Lo que m\u00e1s me duele es, al cabo de cierto tiempo, al releerme, descubrir en el picante, en ocasiones, trazas de mala baba. Es el riesgo de opinar en libertad. No, no me gusta releerme. Fundamentalmente porque al releerme encuentro en mis palabras sentidos que al escribirlas se me escaparon. A veces, incluso, estoy en desacuerdo conmigo mismo. Me aterra verme en el espejo de mis dudas (y de mis errores).<\/p>\n\n\n\n
Pese a todo, ahora, la Fundaci\u00f3n CB tiene a bien publicar una recopilaci\u00f3n de algunos mis art\u00edculos, un manojito de ellos no demasiado apegados al minuto en que fueron escritos. Otra decisi\u00f3n que se me escapa. Sea como fuere, en ellos me entrego a ustedes. En ellos, agazapado, yo. Un tema del que gustan escribir casi todos los que escriben: de s\u00ed mismos. La infancia y lo que vino despu\u00e9s. Lo dem\u00e1s. Los dem\u00e1s. Los vivos y los muertos. Y, por supuesto, Espa\u00f1a, la tierra que me amamanta. Y Extremadura, mi gacela enamorada. Y, m\u00e1s arriba, el ansia de Dios al modo unamuniano. De esto tratan las letras que junto, poco m\u00e1s que del vivir con la muerte al acecho. Lo escribi\u00f3 Jaime Gil de Biedma: \u201cenvejecer, morir, es el \u00fanico argumento de la obra\u201d. Mi vida queda, cada semana, en sus manos.<\/p>\n\n\n\n
Termino. Siendo ni\u00f1o, en el colegio, escrib\u00ed una revistilla, que no pas\u00f3 del segundo n\u00famero. Una nader\u00eda con crucigrama (algo, lo del crucigrama, que, por muchos a\u00f1os que pasen, sigo sin entender). Uno de mis profesores, intrigado, me pregunt\u00f3 por qu\u00e9, si la revista trataba de asuntos culturales, no la hab\u00eda llamado Atenas; no supe explicarle el porqu\u00e9. La llam\u00e9 Esparta (solemne desvar\u00edo). Ahora s\u00e9 que pudiera haberla llamado A la Intemperie: porque es estrecho este paso de las Term\u00f3pilas en que, viviendo, aguardo.<\/p>\n\n\n\n
El pr\u00f3ximo jueves a las doce y media en la carpa de conferencias de la Feria del Libro de Badajoz, ante ustedes, una gavilla de intemperies\u2026 Sean ben\u00e9volos, por favor.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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